TOGLIMI GLI ALTRI SENSI

Il pianista siede sul panchetto (scricchiola), il pubblico trattiene il respiro, il pianista si sistema, il pubblico guarda le mani del pianista allungarsi sulla tastiera del pianoforte, il pianista non pensa a nulla, onestamente, svuota la sua mente dai nomi che gli uomini hanno scelto per le cose, al loro significato, il segno perde il senno, il senso cede. Non c'è nulla in quell'attimo rarefatto, non c'è nemmeno la storia, tutto è sospeso nel limbo impalpabile di ciò che sarà, verrà, tra un'era, un secondo, adesso.

Il pianista è vuoto e non ha nulla se non quella piccola, divina scintilla che tra poco accenderà un enorme fuoco. Il pubblico lo sa ma ancora ignora quanto sarà grande quel fuoco, il silenzio è carico come un fucile mitragliatore, il pianista ha il dito sul grilletto, l'occhio nel mirino. Il pianista stringe il seme nelle sue mille mani, il pubblico ascolta il silenzio più pregno che possa esistere e non osa, non osa nemmeno pensare a ciò che quel seme sta per diventare quando... Ecco! Il pianista getta il seme, scocca la scintilla divina, ecco! lui tira il grilletto ed è fuoco. Snocciolano i suoni, gli spari, onde, carezze immense, radici, tronchi, rami, alberi, foreste, il mitra stende il pubblico, lo annienta, i birilli che saltano, la scintilla è rogo, divampa l'anima, il pubblico è colpito, assorbe e soffre, che altro può fare? Il pianista vola ma non è solo, trascina tutti nella sua scia, il vortice ci inebria, gira il mondo (o siamo noi?), girano gli astri nel meccanismo galattico, incessante, orologio dei tempi, e foglie e foglie e rami, come soffre il pubblico, ferito, arso, guarda come vola, ma che altro può fare?

Il pianista mette le note lì dove devono stare, e lì docili restano nello spazio infinito d'una vibrazione atomica; freddo, caldo, gelo, inferno, non siamo niente ma siamo con te, come te, siamo te se tu sei noi, non smettere più, non smettere. Il pianista regala l'ultima nota dominante, d'improvviso si ferma, osserva il suo creato, ora si può alzare. Il pubblico è attonito, il fragore di ciò che è stato ha stordito l'anima, l'applauso non parte ancora, c'è chi piange, che altro può fare?

Là fuori piove ma siamo immuni ormai dagli agenti del mondo, il pianista ci ha sparato e siamo morti per rinascere più puri, abbiamo volato toccando il cielo e che cos'altro potevamo fare?

Se ci sei, tu, toglimi gli altri sensi, voglio solo sentire, solo sentire...

Dedicato a Wolfgang Amadeus Mozart, Keith Jarrett, e a tutte le sue altre incarnazioni.